Non classé, Santé et bien-être

21 novembre 2010

Novembre ; je suis en exil. Novembre est-il partout le même ? Je le crains, oh ! oui, je le reconnais bien, il me délivre ici la même hypocrisie, mensonge latin d’une gestation qui arrive à son terme… onzième mois. L’enfant est-il né – quel enfant ? Je le crois, septembre m’offrit le voyage et la bohème, et la nouveauté à l’envi. Il y avait cette foule d’arbres, et les lumières sur le fleuve, dont je pensais pouvoir subsister… l’automne vint.  D’arbres il reste ces silhouettes décharnées – quelques copeaux rouges sang s’y balancent encore tristement – trop disséminées, on voit au travers. Et toute cette eau, prétendument sauvage, toujours je la vois – trop fade bien que jamais la même – couler dans le même sens, toujours, et je m’y jetterais bien pour retrouver l’immensité salée vers laquelle elle fuit sans relâche. Novembre, je te connais bien, ta noirceur terrible, je la supporte dans le souffle de la multitude des cadavres de feuilles qui tourbillonnent, dans la force des essences décennaires qui ont essuyé d’autres tempêtes et que je vais voir debout année après année, dans la familiarité des chemins inconnus qui partagent pourtant ce même passé péninsulaire ; je l’accepte dans l’odeur de goémon des vieilles criques, dans la splendeur des orages qui remuent la majesté de liquides démesures, dans le mugissement des vents – mot euphémique – qui recèle des rires salés d’amphibiennes, des cavalcades d’esprits cornus, des chants et déchants tintinnabulants d’enfants de la nuit. Mais ici ? De nuit comme de jour elle suinte dans l’obscure inhospitalité d’un environnement indéchiffrable ; tu la laisses dégoutter dans le vide de mon entendement, sans qu’aucun vent ne la balaye ni qu’aucune pluie ne la lave, et elle se répand sur les derniers miroitements chaleureux, assombrissant tout de ce qui m’est déjà étranger. Novembre : l’antique épreuve prend un visage déconcertant. Comment traverser ce mois de ténèbres, et ses rets aveugles qui m’enserrent ; oh, noire mélancolie, faut-il que tu t’imprègnes de nostalgie ? J’erre entre mes murs, car je crains maintenant la morsure d’un froid purulent. Miel et épices sont à peine assez pour mon corps ; comment nourrir mon âme ? J’ai bien tenté, en arpentant les rues et les chemins mal aplanis, en visitant l’ancienne forteresse et l’histoire de ces lieux, de trouver la lumière intérieure de cette région au charme énigmatique. Seules me répondent des angoisses anciennes. Mes yeux fermés voient des forêts aux odeurs de sous-bois puissantes, craquetant de branches et de pas étouffés, et des vagues immenses portant avec fracas la violence pure et souple crêtée d’une écume chuchotante, lames de sel toujours plus grandes, jusqu’à la déferlante. Mes yeux ouverts, remplis d’absences, souffrent de tendresses enfouies pour des gens et des lieux qui ne sont plus à ma vie. Affreux novembre, affreux, cette terre trop lointaine altère tes ruses et les fait insondables. Ailleurs, le mois est noir, autour de mes paupières recloses.

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Divertissement

Six mains

 
Elles sont sous brumes ou voilettes,
Inconscientes des mauvais temps,
Et parapluies comme toilettes,
Leur font visage de printemps.
 
Bruines, ruines, écroulements,
A vider des bourses remplies
Voleuses, comme l’est le vent,
Violeuses, comme sont les pies,
 
Qu’elles soient encor blé en herbe
Ou séduites de mal en pis,
Leurs traines trainent tant de gerbes,
Qu’on en serait encor épris…
 
C’est un sillon que Dieu leur fit,
Pour ramender leurs pieux hymens,
Qui restent comme un fruit confit,
Des rois fit-on fêtes de reines ?
 
Du pré ou fleurit la violette
J’en ai vus revenir pourtant
Courbant le dos, baissant la tête,
Étant partis le cœur battant.
 
Sous le voile se dessine
Un sourire au goût de miel
Que l’alliance divine
Rend à jamais éternel.
 
Austères fidélités,
Confidences impromptues,
Les attifets ajustés
Parlent pour l’œil qui s’est tu.
 
 
Merci aux organisateurs et participants de ce colloque au sommet (mais quel sommet ?).
Je les remercie tout particulièrement de me permettre de diffuser ceci sans engager de poursuites judiciaires auxquelles je ne pourrais faire face.
 
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Voyages

22 décembre 2007

 
Blés fauchés, herbe verte, aigrelets et dorés
Des clochers – aux ruchés des nues mauves et ocrées –
S’envolaient les appels gais – parés d’air dolent
Qu’en bruissant verseraient les genêts lancinants…
 
Y a-t-il un jardin qu’un matin n’y ravît
Ni le miel d’ancolie ni l’or en dais de vie
– Tel qu’un ciel plus léger d’étés dunaires craindrait
Même un rêve, d’où, pers, sourd l’ourlet lourd des coins grès ?
 
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