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14 avril 2020 · Comme la Lune tombe sans cesse

Comme la Lune tombe sans cesse sur la Terre, et la rate sans cesse, je suis les murmures des gens qui vivent, mes pensées frôlent les leurs, je vis aux bords du monde des hommes, cherchant, l’œil mal assuré et la distance de sincérité à bout de doigt, où sont les contours de ma place, où à vous je confine. Corps terrestre, dans mon immobilité je vis l’évolution perpétuelle, toujours en avance et en retard, mais exactement où la chute originelle me destinait à être ; et, pour m’assurer d’être, même un instant, sans relâche il faut faire : les courses, les vitres, la course, les vers, la cour, la guerre, l’amour, la paix, les nuits, l’école buissonnière, les biscuits, l’école de la vie, la pluie et le beau temps, l’hiver et le printemps, grise mine, bonne figure, face, fureur, route, peur, place, silence, fuir, parler, rire, rêver, tout mon possible, et ce n’est jamais assez, pas encore.

Chemin faisant et tournant le dos à mes empreintes, je songe : quittant le pavé je trouverai une terre meuble et fertile, une eau joyeuse pour l’infini miracle quotidien ; mes pieds ne sont pas d’Attila, ni de Siddhartha pour jardiner seuls, alors je m’oriente aux pauvres boussoles qui me sont données, aux fleurs qui sont au ciel et aux étoiles qui sont sur la Terre, et je vis plus avant dans la marée humaine, tantôt avec, tantôt contre elle, cherchant parfois dans un visage qui me plaît une étincelle de connivence, sur un bras, le souvenir de ma main et dans les paroles, toutes les choses de jadis, les choses trop grandes et trop glissantes pour être dites, trouvant ici et là l’espoir ou le courage d’une foi et d’une loi, cherchant dans la nuit des temps un feu, un lieu, une source. Ainsi, sempiternellement, comme la Lune rate la Terre, je persiste à rater ma vie, c’est-à-dire ma mort, petit à petit, avec tout l’enthousiasme du monde.

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